他伸出手，用指节，轻轻地、有节奏地敲击着粗糙的陶土瓮壁。
叩，叩叩，叩。
“不，比尔。”
道格拉斯开口了，声音不大，却清晰地切断了比尔的思路。
“这不是交响乐，这是一个密码锁。”
他抬起头，看向墓室尽头那面平滑的石壁，仿佛能透过它看到什么。
“一个古老的、用情绪当密码的保险柜。”
比尔愣住了，他转过身，看着道格拉斯的背影。
“密码锁？”
道格拉斯没有回头，他闭上眼睛，另一只手举起了魔杖。
杖尖亮起一团极其柔和的白光，光芒像温顺的牛奶，没有丝毫攻击性。
他用一种比尔从未听过的、带着古老东方韵律的语言，低声念出一个词。
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