没有魔杖。
他们只是挥动手臂，指尖在空中划出无形的轨迹。
空气随之扭曲。
地上的沙砾旋转、凝聚，变成一只活灵活现的、奔跑的羚羊。
一个年长的巫师，脸上画着白色陶土的纹路，正用一种韵律感极强的语言吟唱着。
他的声音，不是在命令魔法，而是在与魔法商谈。
“这里的魔法，是活的。”比尔轻声说，眼神里是一种纯粹的敬畏。
“它从土地里长出来，在风里呼吸。”
道格拉斯点点头，从树根上跳下来。
他伸出手，一粒漂浮的沙尘落在他掌心，然后融化成一滴清澈的水。
“他们不是魔法的驾驭者，而是魔法的一部分。”
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