现在，他安全了，可以高枕无忧地享受这份用罪恶换来的尊荣。
他端起酒杯，正准备再抿一口，书房的门却“吱呀”一声，被一阵风吹开了。
不对，没有风。
今晚的东京，连一丝风都没有。
吉村寿一心中一凛，多年来被刻意压抑的警觉瞬间苏醒。
他放下酒杯，目光如鹰隼般扫向门口。那里空无一人，只有走廊昏暗的灯光投射进来，拉出一道长长的影子。
他缓缓拉开书桌的抽屉，里面静静地躺着一把柯尔特M1911手枪，这是他从一个被解剖的镁国飞行员身上“借”来的纪念品。
“谁？”他低声喝问，声音因为紧张而有些干涩。
没有人回答。寂静，死一般的寂静，只有壁炉里的木柴发出“噼啪”的爆裂声。
就在这时，他眼角的余光瞥见，自己身后那面挂着巨幅浮世绘的墙壁上，似乎多了一个不属于这里的影子。
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